些音，本就不该太满，留点空白，让风去填。
他让小吏换根新弦，没再继续弹，只是说："就到这里吧。"
乐师们面面相觑，周乐师忍不住问："国师，还差最后一段呢。"
林夏指着院中的绿萼梅："你们看这梅枝，冬天断了根枝，春天不还是要发芽？曲子也一样，弹到哪，停在哪，都是缘分。"他顿了顿，又说，"其实最末那句'又见树下一盏风存'，不用弹，也不用唱，在心里就够了。"
那天乐师们走后，林夏独自坐在断了弦的琴前，看着夕阳把影子拉得很长。他忽然想去江南看看，便让人备了马，不带随从，只揣着那卷《凉凉》的谱子。
到江南时，故人的小院里，绿萼梅开得正好，树下的石凳上，不知谁放了盏青瓷茶盏，里面盛着新沏的茶，热气袅袅的，像个未完的梦。他坐在石凳上，把谱子摊开，风一吹，谱子哗啦啦地翻，像有人在唱。
他忽然明白，创作从来不是结束，是开始——是把心里的结解开，让那些藏了太久的凉与暖，像种子一样撒出去，有人听见了，接住了，让它们在自己的心里发芽，这才是曲子真正的生命。
回程的路上，他路过一片桃林，桃花开得如云似霞。有个放牛的孩子在唱"入夜渐微凉"，跑调跑得厉害，却唱得格外认真。林夏勒住马，听着那跑调的歌声，忽然觉得眼角有点湿——不是难过，是释然。
原来最好的曲子，不是放在谱架上的工整，是能跑到放牛娃的嘴里，跑到田埂上，跑到那些不识字的人心里，变成他们自己的话，自己的痛，自己的暖。
回到国师府，林夏把《凉凉》的谱子交给乐府，没提任何要求，只说："让听的人自己听吧，他们听到的，比我写的多。"
那天夜里，他又坐在窗下弹琴，弹的还是《凉凉》，弹到"又见树下一盏风存"，忽然故意断了个音。窗外的银杏叶沙沙响着，像在替他补那个音。他笑了，原来有些留白，从来不是空的，是把位置留给了岁月，留给了风，留给了所有懂的人。
七年来压在心头的那块石头，好像终于被风吹走了。不是忘了，是记得更清了——记得那些暖，也记得那些凉，记得那些舍下，也记得那些珍藏。就像《凉凉》里的每个字，每个音，都是他和岁月达成的和解：该留的留，该放的放，该记得的，永远放在心上，像树下的那盏风，不声不响，却一直在。
雨
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