他们说我是最烈的祭品
深夜山村祠堂，供桌上竟躺着村里最德高望重的老族长。
他双眼被挖，嘴角却诡异上扬。
而更可怕的是，所有村民跪在祠堂外，齐声说：
“这是第七个了，还差两个。”
我低头看见自己手腕上，不知何时出现了和尸体手腕上一模一样的黑色印记。
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夜，浓得像是泼翻的墨，把整个山村死死摁进一口不见底的深井里。空气黏稠，吸进肺里带着陈年灰尘和潮湿木头腐烂的甜腥气。风是有的，从后山那片黑黢黢的老林子深处刮过来，贴着地皮，蛇一样游走，钻进村舍的每一条缝隙，发出呜呜咽咽的怪声，像无数看不见的嘴在同时吹着气。
林秀就是被这风声惊醒的。
她躺在床上，薄薄的棉被捂不住那股子从骨头缝里渗出来的寒意。窗户纸早就破了几个洞，糊上去的旧报纸被风吹得簌簌抖动，月光惨白，被撕扯成一条条扭曲的光带，在坑洼不平的泥地上爬。隔壁屋里传来养父母粗重却平稳的鼾声，那是两个被沉重农活和贫瘠日子彻底熬干了精气神的人，雷打不动的沉睡。
可林秀睡不着。心里头像揣了只没头没脑的雀儿，扑棱棱乱撞，撞得她心慌。不是怕黑，山里长大的孩子，对夜有一种近乎麻木的熟悉。是另一种东西，说不清道不明，沉甸甸地压在胸口，让她喘不上气。白天村里那种过分刻意的平静，人们躲闪的眼神，窃窃私语在她走近时戛然而止的突兀，还有空气里那股若有若无、被劣质烟叶和汗水竭力掩盖的焦躁……都像细小的毛刺，扎在她皮肤上。
她翻了个身，木板床发出不堪重负的呻吟。手腕内侧忽然传来一阵尖锐的刺痛，像被烧红的针猝不及防地扎了一下。她猛地抽气，抬手凑到眼前。借着窗外漏进来的惨淡月光，她看见自己左手手腕内侧，不知何时多了一个印记。
不大，指甲盖大小。颜色是沉郁的墨黑，边缘却不像墨渍晕开那般模糊，反而异常清晰锐利，像用最细的刻刀精心雕琢上去的。纹路繁复诡异，纠缠盘绕，乍看像某种蜷缩的虫子，细看又仿佛扭曲的符文，中心一点最深，黑得几乎要吸走周围所有的光。不痛了，只剩下一种冰冷的、异物嵌入皮肉的实感。
林秀用右手拇指用力去擦，皮肤擦红了，那印记却像是长在了更深的肉里，纹丝不动，颜色都没有淡一分。一股寒气顺着脊
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