雨还没停。
从水闸方向刮来的风裹着细密的雨珠，砸在脸上像碎冰碴，顺着下颌线滑进衣领，激得人打寒战。可熊淍浑身的血都在烧，烧得他指尖发颤，连呼吸都带着滚烫的热气——那是混杂着思念、狂喜与不敢置信的热，烫得他眼眶发酸。
他就那样站着，双腿像灌了铅，挪不动一步，像一根僵硬的木桩，浑身的力气都被抽干了，只剩一双眼睛，死死盯着眼前那个人，连眨眼都怕错过分毫。
几年了？
他记不清了。记不清自己在多少个深夜里，抱着师父留下的那半块旧帕子辗转难眠；记不清在多少场大雨里，站在山路尽头，望着空荡荡的远方，一等就是一整天。
只记得那天，师父走的时候，天也是这样阴沉沉的。他穿着那件洗得发白的黑袍，背影瘦削，步子却稳得很，拍了拍他的头，说“去办件事，办完就回”，语气平淡得像只是去山下买壶酒。然后，他的背影就消失在山道的雾气里，像一颗坠入深海的石子，连一丝涟漪都没留下，再也没了音信。
熊淍找过他。
在每一个镇子的酒馆，他都会点一壶师父爱喝的劣质烧酒，坐一整夜，逢人就递上那半块旧帕子，问有没有见过一个左眉骨带疤的剑客；在每一条山路的尽头，他都会停下脚步，喊一声“师父”，声音被风吹散，只换来满山的回响；在每一场大雨里，他都会站在树下，任由雨水浇透全身，仿佛这样，就能离那个消失的背影更近一点。
他问过乞丐，问过商人，问过那些刀口舔血的江湖人，得到的只有摇头、沉默，或是一声意味深长的叹息。有一次，一个满脸刀疤的汉子喝醉了，拍着他的肩膀说“赵子羽？早死在暗河的绝杀令下了，小伙子，别找了”，他当场就拔了剑，指着那汉子的喉咙，却在最后一刻收了手——他怕，怕再听到一句这样的话，怕自己最后一点念想，也被彻底打碎。
后来，他不敢找了。
不是放弃了，是不敢。他怕听到最不想听的消息，怕自己找到的，不是那个会拍他头、教他握剑的师父，而是一抔黄土，或是一具冰冷的尸体。他宁愿抱着那点渺茫的念想，骗自己说，师父只是还没办完事情，只是还不想回来。
而现在，那个人就站在他面前。
黑袍破了好几个口子，露出里面发白的旧衣，衣料上还沾着暗红的血渍和黑色的硝烟，一看就是刚经历过一场恶战。头发比记忆中
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