整幅画梦幻极了，像是一个美好的梦境，让人看了便觉得心里安静。
弘历点了点头，小心地卷起画轴，又抽出一个。
展开的瞬间，他愣住了。
这幅画，画的不是梅花，是残荷。
冬日荷花池的景象——冰面封得严严实实，残荷枯梗戳在冰上，七歪八扭，黑褐色的，像一根根烧焦的骨头。
池边的枯草耷拉着脑袋，被风吹得东倒西歪。
远处的凉亭孤零零地立着，油漆剥落，一片萧瑟。
可就是这萧瑟破败的景象，却被她画出了另一种味道——
那是一种生命凋零后的悲壮，一种繁华落尽后的苍凉。看着那画，仿佛能听见冬日的风声，能感受到那种无人问津的落寞。
弘历看着这幅画，久久没有说话。
他想起昨日在那棵树上，看见她坐在亭子里的模样——单薄的身子裹在氅衣里，望着枯荷发呆，眼神空茫，像一朵在寒风中摇曳的小白花。
原来她那时，心里装的就是这样的景。
“茵茵的画工真是了得，”他抬起头，看着她，眼里带着惊叹，“堪称大师之作。可是之前请了名师？”
陈婉茵被他这样看着，有些不好意思。她低下头，声音怯怯的：
“没……没有。幼时家里请了个女师傅教妾身画画，后来长大了，父亲觉得妾身定了性子，就没再请。妾身是自己看各种杂书，自己摸索的。”
她顿了顿，在心里轻轻补了一句——
是啊，是我上辈子摸索了近百年，才画出来的风格。
弘历没有察觉她眼底那一闪而过的复杂。
他又看了看那幅残荷图，眼里满是喜欢。这幅画，真的画出了那种破败、落寞的感觉，就是他心中所见的感觉。